Tardes que se curan con aguardiente

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.


Amor, de tarde - Mario Benedetti

Yo no quise que el mundo doliera, pero duele

Hay ya demasiada gente que me toma por tonta. No vais a ser los primeros ni los últimos, pero oye, podéis seguir disfrutando.

Total, yo ya estoy rota.

La Navidad no existe desde que me dejaste.

A veces recuerdo tan fuerte que me hace daño.

(Recuerda tú que puedes)

Sencillez

Yo y mi cara de idiota nos volvemos a quedar sin más compañía.

Lo peor del amor cuando termina

son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los móviles que insultan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo atroz es no querer saber quién eres,

agua pasada, tierra quemada,

que de igual esperarte o que me esperes,

que no seas tú entre todas las mujeres,

que la cuenta está saldada.

Las canciones de amor que no quisiste

andan rodando ya por las aceras,

las tocan las orquestas de los tristes

pa que baile don nadie con cualquiera.

Las maletas que llegan sin tu ropa

giran perdidas por los aeropuertos,

la pasión cuando pasa es una copa

de sangre desangrada en el mar muerto.

Remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos,

cuando al punto final de los finales

no le siguen dos puntos suspensivos.

Peor es no saber quién eres,

agua pasada, tierra quemada,

que de igual esperarte o que me esperes,

que no seas tú entre todas las mujeres,

que la cuenta esté saldada.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Gordo

Os juro que mataría por él.
Y sin él, yo moriría.
MORIRÍA.

Búscame. Búscome.

Yo también quiero olvidarme de alguien con tan solo chasquear los dedos.
Creo que a eso os referís cuando me decís que tengo que madurar. ¿No?